Joël Hillion : William Shakespeare, René Girard et moi

    La plage est vide   Tout est déserté. Plus un enfant sur la plage. Je n’entends plus les rires et les cris espiègles de l’insouciance. Plus de jeux de ballons virevoltants. Plus de corps baignés de soleil et ruisselant de vagues blanches et bleues. L’espace s’ennuie et moi avec. Tout est figé dans une attente improbable. Jusqu’à l’année prochaine ?  

  Humains   Icônes noires, icônes blanches. On aura remarqué que les illustrations de mon blog, pratiquement toutes des portraits, des humains, se partagent entre des visages (ou des corps) blancs, des noirs, ou venus d’ailleurs. C’est ma manière à moi de visiter le monde. Un esprit wokiste, donc un peu vicié, se demanderait : dans quelles proportions ? Je suis incapable de répondre à cette question idiote. Je choisis les visages qui me plaisent, qui me séduisent, les personnes que j’aimerais rencontrer. Si vous commencez à mettre les personnes humaines dans des statistiques, vous avez toutes les « chances » de les ignorer rapidement. Le mélange et l’aléatoire sont la même chose. Un blanc en Afrique ─ comme je l’ai été ─ et un noir en Europe ─ comme j’en croise souvent ─ sont toujours à leur place. Mon blog est un patchwork comme mon esprit est une mosaïque d’impressions, de ressentis, d’émotions et de réflexions.    

    D’une voix débile   Observez une personne qui « s’adresse » à une boîte vocale, à un service virtuel ou à une IA conversationnelle, et vous constaterez le ton particulièrement débile de sa parole. Rien d’étonnant à cela. La « voix » à l’autre bout de la ligne est tellement stupide que, par mimétisme spontané, vous prenez la voix de celui qui s’adresse à un handicapé mental ou à un enfant en très bas âge. Le réflexe est « naturel » dans un situation qui ne l’est pas.  

    Le don   « Peut-on donner son propre je ? » ( Le Parasite , 1977)   ─ Dieu l’a fait.  

  Tête baissée   Comme humiliés, le dos courbé, penchés sur leur téléphone, soumis, assujettis, coupés du monde pour se connecter à un monde qui n’existe pas. Combien ont critiqué ceux qui croyaient au ciel et adoraient un Dieu incertain, qui se retrouvent idolâtres d’images même pas pieuses, vulgaires !             

  La conscience des assassins   Second murderer . I’ll not meddle with it ; it makes a man a coward; a man cannot steal, but it accuseth him ; a man cannot swear, but it checks him ; a man cannot lie with his neighbour’s wife, but it detects him. 'Tis a blushing, shamefaced spirit that mutinies in a man’s bosom. It fills a man full of obstacles. It made me once restore a purse of gold that by chance I found. It beggars any man that keeps it. It is turned out of towns and cities for a dangerous thing ; and every man that means to live well, endeavours to trust to himself, and live without it.   DEUXIÈME ASSASSIN. – [La conscience ?] Je ne veux rien avoir à faire avec elle. Elle fait d’un homme un lâche. Un homme ne peut voler qu’elle ne l’accuse. Un homme ne peut jurer qu’elle ne l’en empêche. Un homme ne peut coucher avec la femme de son voisin qu’elle ne le dénonce. C’est un esprit au visage rouge de honte qui se mutine dans le cœur de l’homme. Elle dresse parto...

    Virile sottise   Rien n’est plus proche de la sottise intégrale que la virilité fière d’elle-même. Les gros bras, l’air méchant, l’agression comme seul réflexe, « tu seras un homme, mon fils », etc. Autant de « valeurs » dont le monde d’aujourd’hui n’a nul besoin. D’où le sentiment de déclassification, d’humiliation qu’éprouvent les derniers machos. Effectivement, on n’a plus besoin d’eux, ils sont même devenus gênants. On ne leur a pas appris à être intelligents, comment peuvent-ils comprendre le statut dégradé qu’il leur reste ?    Quant aux femmes qui, au nom des droits à l’égalité, se montrent plus viriles que les mecs, elles sont pitoyables. Leur imitation des caricatures d’hommes est aussi ridicule que les drag-queens surmaquillés qui sont des caricatures de femmes.    Tristesse.